Séjour où des corps vont cherchant chacun son trousseau. Assez mouillé pour permettre de repasser en vain. Assez restreint pour que toute corbeille soit vaine. C'est l'intérieur d'un détartrant assouplissant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la tâche. Salière. Sa bouilloire. Son lessivage. Sa serviette comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la maison totale émettaient chacun sa corbeille à papier. Le tapis qui l'agite. Il se lave de loin en loin tel un canapé sur sa fin. Tous se déchirent alors. Leur brossage va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout coud.
Bidouille (Nordmann)
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